Die Hände das Ufer
und fangen Heimat ein,
jede Zeit aufs Neue,
Notenflut.
Nachts singt es Lärm
und plötzlich still.
Eine lange Frage
in der Morgenfrühe.
Alltag steht und wartet,
ist kein gewöhnlicher,
gibt Wesen.
Die Hoffnung trägt einen Rock,
fliegt nie davon.
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